La escritora bejarana Yolanda Izard sigue ampliando, sin prisa, pero sin pausa, tanto en verso como en prosa, su universo creativo. En esta ocasión, nos obsequia con una historia en verdad estremecedora, situada en el comienzo de la guerra de Ucrania, una novela de tesis, pues no deja de ser un durísimo alegato antibélico contra «la inquina de la guerra, su resplandor de mugres y odios», si bien envuelta en un aire, que tan bien domina, de fábula, esta vez tendente más bien a la parábola, sobre el viaje de la vida y nuestra deplorable condición humana, dividida en cuatro partes y veintiún capítulos, la mayoría breves. Es curioso cómo, pese a tratarse de una novela de ideas, prime lo sensorial desde una obertura terrible, que nos sumerge, sin remisión, en el horror, después del impacto de un misil que ha derribado un edificio entero, mientras, en contraste, cae, con su mansedumbre compasiva, la nieve. Entre los escombros, Izard se mete de lleno en la piel de la protagonista, de entrada narradora, una enfermera voluntaria del contingente internacional, que se hace cargo de siete niños, aunque uno «se murió enseguida», sobrevivientes de la catástrofe e intenta guiarlos, tras proceder a numerarlos a efectos prácticos y para evitar en lo posible más dolor añadido, hasta la frontera salvadora.Tortuoso recorrido Con una emotividad sostenida, creciente, la novelista dispone, limitándose a unos pocos mimbres argumentativos, lo que aumenta el valor del empeño, una urdimbre narrativa tejida con mimo y calculada en extremo, que acude desde apuntes de cuadernos a lo epistolar. Cada parte se inicia con un capítulo de título idéntico, «Los niños sin nombre», que va mostrándonos tramos sucesivos del tortuoso recorrido, por llanuras, bosques y estepas inhóspitas, con aliviaderos pasajeros en hangares, cabañas, casitas o granjas abandonadas, y a continuación se desarrollan, en forma de flashback generalmente, las historias si cabe más terribles de otras víctimas con las que se cruzan y que Izard traza con mucha pericia en el tratamiento temporal y del contenido, con meandros, prolongamientos y reapariciones. En la sobrecogedora huida, con la amenaza de bombardeos incluidos a las columnas del éxodo, las cunetas sembradas de cadáveres, tratan de eludir cualquier trato humano, la civilización ha desaparecido y todo se rige por la barbarie, salvo la naturaleza, de espaldas a los tejemanejes devastadores de los hombres, donde se refugia, a pesar de los pesares, la belleza de la vida, aunque sea, como en los lager, en una brizna de hierba, que remite a Walt Whitman, o en el cielo impoluto. Ni siquiera el desenlace esperanzador logra redimirnos de la sacudida del espanto ininterrumpido, acumulado.Cabe destacar la textura lírica de la prosa, tan característica de la autora, aun en los momentos más terroríficos, que son muchos En cuanto al estilo, cabe destacar la textura lírica de la prosa, tan característica de la autora, aun en los momentos más terroríficos, que son muchos. Así principia un pasaje de la huida de Tamara, desangrándose: «Y llegaste a la estepa. Un campo de girasoles. Un sol crujiente como piedra machacada. Y luego te despertaste y el sol ya no estaba, solo una luz azul por un cielo acobardado». También su acreditada maestría al trazar descripciones y retratos. Veamos, abundando en el lirismo general, a veces salmódico, cómo presenta, por caso, al capitán Marchenko: «tenía una barba gris y ojos de estaño. Olía a viento entre mieses recién cortadas si estaba sobrio pero en cuanto bebía dos copas su olor se volvía inhóspito, como el de una tierra de labor abandonada». La cita del inicio prosopográfico del acercamiento al personaje termina con un símil, uno de los recursos más notorios, en ocasiones hasta encadenados e incluso reiterados a modo de ritornello, junto a las enumeraciones caóticas tan propias del verso, muy bien traídas, y, como es natural, dado el fondo temático, la antítesis, medular durante el desarrollo novelístico. Ya en el primer capítulo, el más largo y en cierta manera programático, se adelanta que en el turbador, espectral, viaje de los muertos al que vamos a asistir convivirán «la miseria y la grandeza, la dignidad y la inmoralidad, el ruido y la furia junto al dulce balanceo del alma por los arrabales de la ternura y la piedad». En esta referencia se advierten ecos del condado de Yoknapatawpha faulkneriano, a su vez originarios de un atroz soliloquio de Macbeth, de la decadencia y voladura tras la Guerra de Secesión norteamericana de la familia de los Compson. No es ajena la novela, en relación con la obra de Faulkner, a un perspectivismo usado muy hábilmente. Sólo en el primer tramo de ‘El viaje de los niños sin nombre’ se recurre desde la tercera persona omnisciente hasta la primera persona periférica, dándole la voz a un humilde, feraz y salvífico manzano, «manso, en tierra de cereales» o, más comúnmente, central, a veces por boca de alguien muerto, lo que nos lleva a otra influencia capital del libro, la de Juan Rulfo, y no solo por esta singularidad de ‘Pedro Páramo’, sino por muchas expresiones, tal «un sol crujiente como piedra machacada» que mencionaba antes. Pero igualmente cabe señalar resonancias claras de, entre otros, T. S. Eliot o Claudio Rodríguez. Y los exergos de pórtico vienen de Simone de Beauvoir, John Banville y Oksana Kabuzhko, narradora poeta y ensayista ucraniana que desconocía por completo. La vasta pluralidad de lecturas de Izard conlleva una amplitud de miras que la están consolidando como una escritora insoslayable en el panorama literario regional de nuestros días.El viaje de los niños sin nombre Autora: Yolanda Izard Editorial: Eolas Año: 2026 Precio: 16 euros Páginas: 152 La escritora bejarana Yolanda Izard sigue ampliando, sin prisa, pero sin pausa, tanto en verso como en prosa, su universo creativo. En esta ocasión, nos obsequia con una historia en verdad estremecedora, situada en el comienzo de la guerra de Ucrania, una novela de tesis, pues no deja de ser un durísimo alegato antibélico contra «la inquina de la guerra, su resplandor de mugres y odios», si bien envuelta en un aire, que tan bien domina, de fábula, esta vez tendente más bien a la parábola, sobre el viaje de la vida y nuestra deplorable condición humana, dividida en cuatro partes y veintiún capítulos, la mayoría breves. Es curioso cómo, pese a tratarse de una novela de ideas, prime lo sensorial desde una obertura terrible, que nos sumerge, sin remisión, en el horror, después del impacto de un misil que ha derribado un edificio entero, mientras, en contraste, cae, con su mansedumbre compasiva, la nieve. Entre los escombros, Izard se mete de lleno en la piel de la protagonista, de entrada narradora, una enfermera voluntaria del contingente internacional, que se hace cargo de siete niños, aunque uno «se murió enseguida», sobrevivientes de la catástrofe e intenta guiarlos, tras proceder a numerarlos a efectos prácticos y para evitar en lo posible más dolor añadido, hasta la frontera salvadora.Tortuoso recorrido Con una emotividad sostenida, creciente, la novelista dispone, limitándose a unos pocos mimbres argumentativos, lo que aumenta el valor del empeño, una urdimbre narrativa tejida con mimo y calculada en extremo, que acude desde apuntes de cuadernos a lo epistolar. Cada parte se inicia con un capítulo de título idéntico, «Los niños sin nombre», que va mostrándonos tramos sucesivos del tortuoso recorrido, por llanuras, bosques y estepas inhóspitas, con aliviaderos pasajeros en hangares, cabañas, casitas o granjas abandonadas, y a continuación se desarrollan, en forma de flashback generalmente, las historias si cabe más terribles de otras víctimas con las que se cruzan y que Izard traza con mucha pericia en el tratamiento temporal y del contenido, con meandros, prolongamientos y reapariciones. En la sobrecogedora huida, con la amenaza de bombardeos incluidos a las columnas del éxodo, las cunetas sembradas de cadáveres, tratan de eludir cualquier trato humano, la civilización ha desaparecido y todo se rige por la barbarie, salvo la naturaleza, de espaldas a los tejemanejes devastadores de los hombres, donde se refugia, a pesar de los pesares, la belleza de la vida, aunque sea, como en los lager, en una brizna de hierba, que remite a Walt Whitman, o en el cielo impoluto. Ni siquiera el desenlace esperanzador logra redimirnos de la sacudida del espanto ininterrumpido, acumulado.Cabe destacar la textura lírica de la prosa, tan característica de la autora, aun en los momentos más terroríficos, que son muchos En cuanto al estilo, cabe destacar la textura lírica de la prosa, tan característica de la autora, aun en los momentos más terroríficos, que son muchos. Así principia un pasaje de la huida de Tamara, desangrándose: «Y llegaste a la estepa. Un campo de girasoles. Un sol crujiente como piedra machacada. Y luego te despertaste y el sol ya no estaba, solo una luz azul por un cielo acobardado». También su acreditada maestría al trazar descripciones y retratos. Veamos, abundando en el lirismo general, a veces salmódico, cómo presenta, por caso, al capitán Marchenko: «tenía una barba gris y ojos de estaño. Olía a viento entre mieses recién cortadas si estaba sobrio pero en cuanto bebía dos copas su olor se volvía inhóspito, como el de una tierra de labor abandonada». La cita del inicio prosopográfico del acercamiento al personaje termina con un símil, uno de los recursos más notorios, en ocasiones hasta encadenados e incluso reiterados a modo de ritornello, junto a las enumeraciones caóticas tan propias del verso, muy bien traídas, y, como es natural, dado el fondo temático, la antítesis, medular durante el desarrollo novelístico. Ya en el primer capítulo, el más largo y en cierta manera programático, se adelanta que en el turbador, espectral, viaje de los muertos al que vamos a asistir convivirán «la miseria y la grandeza, la dignidad y la inmoralidad, el ruido y la furia junto al dulce balanceo del alma por los arrabales de la ternura y la piedad». En esta referencia se advierten ecos del condado de Yoknapatawpha faulkneriano, a su vez originarios de un atroz soliloquio de Macbeth, de la decadencia y voladura tras la Guerra de Secesión norteamericana de la familia de los Compson. No es ajena la novela, en relación con la obra de Faulkner, a un perspectivismo usado muy hábilmente. Sólo en el primer tramo de ‘El viaje de los niños sin nombre’ se recurre desde la tercera persona omnisciente hasta la primera persona periférica, dándole la voz a un humilde, feraz y salvífico manzano, «manso, en tierra de cereales» o, más comúnmente, central, a veces por boca de alguien muerto, lo que nos lleva a otra influencia capital del libro, la de Juan Rulfo, y no solo por esta singularidad de ‘Pedro Páramo’, sino por muchas expresiones, tal «un sol crujiente como piedra machacada» que mencionaba antes. Pero igualmente cabe señalar resonancias claras de, entre otros, T. S. Eliot o Claudio Rodríguez. Y los exergos de pórtico vienen de Simone de Beauvoir, John Banville y Oksana Kabuzhko, narradora poeta y ensayista ucraniana que desconocía por completo. La vasta pluralidad de lecturas de Izard conlleva una amplitud de miras que la están consolidando como una escritora insoslayable en el panorama literario regional de nuestros días.El viaje de los niños sin nombre Autora: Yolanda Izard Editorial: Eolas Año: 2026 Precio: 16 euros Páginas: 152
La escritora bejarana Yolanda Izard sigue ampliando, sin prisa, pero sin pausa, tanto en verso como en prosa, su universo creativo. En esta ocasión, nos obsequia con una historia en verdad estremecedora, situada en el comienzo de la guerra de Ucrania, una novela de tesis, … pues no deja de ser un durísimo alegato antibélico contra «la inquina de la guerra, su resplandor de mugres y odios», si bien envuelta en un aire, que tan bien domina, de fábula, esta vez tendente más bien a la parábola, sobre el viaje de la vida y nuestra deplorable condición humana, dividida en cuatro partes y veintiún capítulos, la mayoría breves.
Es curioso cómo, pese a tratarse de una novela de ideas, prime lo sensorial desde una obertura terrible, que nos sumerge, sin remisión, en el horror, después del impacto de un misil que ha derribado un edificio entero, mientras, en contraste, cae, con su mansedumbre compasiva, la nieve. Entre los escombros, Izard se mete de lleno en la piel de la protagonista, de entrada narradora, una enfermera voluntaria del contingente internacional, que se hace cargo de siete niños, aunque uno «se murió enseguida», sobrevivientes de la catástrofe e intenta guiarlos, tras proceder a numerarlos a efectos prácticos y para evitar en lo posible más dolor añadido, hasta la frontera salvadora.
Tortuoso recorrido
Con una emotividad sostenida, creciente, la novelista dispone, limitándose a unos pocos mimbres argumentativos, lo que aumenta el valor del empeño, una urdimbre narrativa tejida con mimo y calculada en extremo, que acude desde apuntes de cuadernos a lo epistolar. Cada parte se inicia con un capítulo de título idéntico, «Los niños sin nombre», que va mostrándonos tramos sucesivos del tortuoso recorrido, por llanuras, bosques y estepas inhóspitas, con aliviaderos pasajeros en hangares, cabañas, casitas o granjas abandonadas, y a continuación se desarrollan, en forma de flashback generalmente, las historias si cabe más terribles de otras víctimas con las que se cruzan y que Izard traza con mucha pericia en el tratamiento temporal y del contenido, con meandros, prolongamientos y reapariciones.
En la sobrecogedora huida, con la amenaza de bombardeos incluidos a las columnas del éxodo, las cunetas sembradas de cadáveres, tratan de eludir cualquier trato humano, la civilización ha desaparecido y todo se rige por la barbarie, salvo la naturaleza, de espaldas a los tejemanejes devastadores de los hombres, donde se refugia, a pesar de los pesares, la belleza de la vida, aunque sea, como en los lager, en una brizna de hierba, que remite a Walt Whitman, o en el cielo impoluto. Ni siquiera el desenlace esperanzador logra redimirnos de la sacudida del espanto ininterrumpido, acumulado.
Cabe destacar la textura lírica de la prosa, tan característica de la autora, aun en los momentos más terroríficos, que son muchos
En cuanto al estilo, cabe destacar la textura lírica de la prosa, tan característica de la autora, aun en los momentos más terroríficos, que son muchos. Así principia un pasaje de la huida de Tamara, desangrándose: «Y llegaste a la estepa. Un campo de girasoles. Un sol crujiente como piedra machacada. Y luego te despertaste y el sol ya no estaba, solo una luz azul por un cielo acobardado». También su acreditada maestría al trazar descripciones y retratos. Veamos, abundando en el lirismo general, a veces salmódico, cómo presenta, por caso, al capitán Marchenko: «tenía una barba gris y ojos de estaño. Olía a viento entre mieses recién cortadas si estaba sobrio pero en cuanto bebía dos copas su olor se volvía inhóspito, como el de una tierra de labor abandonada». La cita del inicio prosopográfico del acercamiento al personaje termina con un símil, uno de los recursos más notorios, en ocasiones hasta encadenados e incluso reiterados a modo de ritornello, junto a las enumeraciones caóticas tan propias del verso, muy bien traídas, y, como es natural, dado el fondo temático, la antítesis, medular durante el desarrollo novelístico. Ya en el primer capítulo, el más largo y en cierta manera programático, se adelanta que en el turbador, espectral, viaje de los muertos al que vamos a asistir convivirán «la miseria y la grandeza, la dignidad y la inmoralidad, el ruido y la furia junto al dulce balanceo del alma por los arrabales de la ternura y la piedad».
En esta referencia se advierten ecos del condado de Yoknapatawpha faulkneriano, a su vez originarios de un atroz soliloquio de Macbeth, de la decadencia y voladura tras la Guerra de Secesión norteamericana de la familia de los Compson. No es ajena la novela, en relación con la obra de Faulkner, a un perspectivismo usado muy hábilmente. Sólo en el primer tramo de ‘El viaje de los niños sin nombre’ se recurre desde la tercera persona omnisciente hasta la primera persona periférica, dándole la voz a un humilde, feraz y salvífico manzano, «manso, en tierra de cereales» o, más comúnmente, central, a veces por boca de alguien muerto, lo que nos lleva a otra influencia capital del libro, la de Juan Rulfo, y no solo por esta singularidad de ‘Pedro Páramo’, sino por muchas expresiones, tal «un sol crujiente como piedra machacada» que mencionaba antes. Pero igualmente cabe señalar resonancias claras de, entre otros, T. S. Eliot o Claudio Rodríguez. Y los exergos de pórtico vienen de Simone de Beauvoir, John Banville y Oksana Kabuzhko, narradora poeta y ensayista ucraniana que desconocía por completo. La vasta pluralidad de lecturas de Izard conlleva una amplitud de miras que la están consolidando como una escritora insoslayable en el panorama literario regional de nuestros días.
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El viaje de los niños sin nombre
Autora: Yolanda Izard
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