Una lagrimita se me escapa. No lo puedo evitar. Dicen que cuando un colegio se cierra, el pueblo se muere un poco. Y esta semana mi pueblo, Aldea Real (Segovia), pierde un poco la vida. Duele pensarlo, decirlo, escribirlo, imaginarlo, pero mi colegio, la escuela, porque así la llamábamos, en la que con tanta ilusión empecé hace ya muchos años dice adiós. La caída de población, el descenso de la natalidad, los cambios en los hábitos de vida… han hecho perder la barrera ya baja de los cuatro alumnos con los que la Junta de Castilla y León mantiene las puertas abiertas. El próximo año ya no habrá clases, no habrá gritos en el recreo, ya no se levantarán las persianas y nadie volverá a cruzar el umbral de esa puerta por la que tantas veces entramos y salimos. Allí comencé a estudiar y allí estuve hasta 5º de EGB, antes de dar el salto a Aguilafuente, también otra escuela rural que es vida para los pueblos. Ésa en la que conviven en las mismas aulas alumnos de diferentes cursos ante la incredulidad de muchos y, a veces, un menosprecio de quienes lo desconocen que duele. Ahí, la labor fundamental de todos esos profesores -entonces eran maestros- entregados que han pasado por allí a lo largo de tantos años. Tiempo atrás, incluso vivían en las casas de los maestros. Con una cartera azul -lo de llamarla mochila llegó después- que todavía recuerdo crucé por primera vez esa puerta que se cierra definitivamente. No tengo memoria de más detalles concretos de esos días, pero sí de todo lo que llegó después. De que allí se forjaron amistades que todavía perviven. Es un pueblo, sí. Todos nos conocemos, también. Pero haber compartido aulas, pupitre, excursiones, juegos… une de por vida.Doña Ana -sí, entonces se llamaban don y doña- fue mi primera maestra en el debut en parvulitos. Después, en un año raro desde el punto de vista escolar, en el que tuvimos que dar clase en el ayuntamiento por obras en la escuela ya para hacerla más pequeña, y muy duro desde el punto de vista personal, en el que llegó Agustina. Será que ya el nombre imponía demasiado como para poner el ‘doña’ a aquella maestra con la que ya sabíamos leer y sumar y restar llevando con apenas cinco años y que hasta me obligó a hacer las tareas con el brazo derecho roto y escayolado. ¡Lo que se lo agradezco todavía por haber aprendido a manejar algo la izquierda y hasta escribir un poco! Claro que nadie lo hará como Andresín, que esos días no era el último en acabar y elegir plastilina para jugar, casi la única diversión que había en aquellas aulas de los años 80 del pasado siglo. No tenía que quedarse con la marrón que odiábamos.Después, ya en 1º y 2º de EGB, doña Ana, muy recta y gran maestra. Inolvidables 3º, 4º y 5º en la clase de los mayores. Todos juntos, sí. Tres cursos a cargo de don Julio. ¡Qué paciencia! Cómo nos manejaba por más que no se lo pusiéramos fácil, comiendo hasta pipas a escondidas mientras daba clase a otro curso y le ‘pegamos’ las paperas y le mandásemos a hospital. Todoterreno que lo mismo daba matemáticas, que gimnasia con zapatos, se afanaba cada año en montar una obra de teatro que nos ayudaba a memorizar, hizo que varias generaciones nos sepamos de memoria la inolvidable canción ‘Madrugaba el conde Olinos’, que en naturales explicaba el carbón y el petróleo y el aparato reproductor masculino -el femenino, menos-… Los viernes era día de dictado, con premio al que tenía menos faltas y la mejor letra. Gota a gota, tres años escuchando la lección que hacía que cuando llegase el momento, pues ya te sonaban perfectamente cómo se conjugaban los verbos.Tiempos en los que la clase se calentaba con una estufa de leña que hasta nosotros atizábamos. Hoy, todo eso son recuerdos. Memoria de un tiempo que pasó y no se puede olvidar. De una evocación que duele un poco más al saber que las aulas están abocadas a cerrar para siempre. Que nadie se sentará allá donde con Bea, Noelia, María y Mónica hice una amistad que perdura. Allí donde también había días que jugábamos chicos y chicas, de varias edades, porque cuando no hay gente, todo está más unido y lo de la separación por sexos nos sonaba a más ciencia ficción que la película ‘ET’. Esos días de cumpleaños en los que repartir caramelos en las mesas. Todavía me sé el día de nacimiento de Javier, Carlos, Juan Carlos, Moisés y Diego. Por ese orden. Mis kintos. Y los de dos cursos por encima y por debajo. También compañeros de esa escuela antes llamada San Juan Bautista, hoy aulas de Aldea Real del CRA Las Cañadas. Adiós. Ojalá sea un hasta luego. Una lagrimita se me escapa. No lo puedo evitar. Dicen que cuando un colegio se cierra, el pueblo se muere un poco. Y esta semana mi pueblo, Aldea Real (Segovia), pierde un poco la vida. Duele pensarlo, decirlo, escribirlo, imaginarlo, pero mi colegio, la escuela, porque así la llamábamos, en la que con tanta ilusión empecé hace ya muchos años dice adiós. La caída de población, el descenso de la natalidad, los cambios en los hábitos de vida… han hecho perder la barrera ya baja de los cuatro alumnos con los que la Junta de Castilla y León mantiene las puertas abiertas. El próximo año ya no habrá clases, no habrá gritos en el recreo, ya no se levantarán las persianas y nadie volverá a cruzar el umbral de esa puerta por la que tantas veces entramos y salimos. Allí comencé a estudiar y allí estuve hasta 5º de EGB, antes de dar el salto a Aguilafuente, también otra escuela rural que es vida para los pueblos. Ésa en la que conviven en las mismas aulas alumnos de diferentes cursos ante la incredulidad de muchos y, a veces, un menosprecio de quienes lo desconocen que duele. Ahí, la labor fundamental de todos esos profesores -entonces eran maestros- entregados que han pasado por allí a lo largo de tantos años. Tiempo atrás, incluso vivían en las casas de los maestros. Con una cartera azul -lo de llamarla mochila llegó después- que todavía recuerdo crucé por primera vez esa puerta que se cierra definitivamente. No tengo memoria de más detalles concretos de esos días, pero sí de todo lo que llegó después. De que allí se forjaron amistades que todavía perviven. Es un pueblo, sí. Todos nos conocemos, también. Pero haber compartido aulas, pupitre, excursiones, juegos… une de por vida.Doña Ana -sí, entonces se llamaban don y doña- fue mi primera maestra en el debut en parvulitos. Después, en un año raro desde el punto de vista escolar, en el que tuvimos que dar clase en el ayuntamiento por obras en la escuela ya para hacerla más pequeña, y muy duro desde el punto de vista personal, en el que llegó Agustina. Será que ya el nombre imponía demasiado como para poner el ‘doña’ a aquella maestra con la que ya sabíamos leer y sumar y restar llevando con apenas cinco años y que hasta me obligó a hacer las tareas con el brazo derecho roto y escayolado. ¡Lo que se lo agradezco todavía por haber aprendido a manejar algo la izquierda y hasta escribir un poco! Claro que nadie lo hará como Andresín, que esos días no era el último en acabar y elegir plastilina para jugar, casi la única diversión que había en aquellas aulas de los años 80 del pasado siglo. No tenía que quedarse con la marrón que odiábamos.Después, ya en 1º y 2º de EGB, doña Ana, muy recta y gran maestra. Inolvidables 3º, 4º y 5º en la clase de los mayores. Todos juntos, sí. Tres cursos a cargo de don Julio. ¡Qué paciencia! Cómo nos manejaba por más que no se lo pusiéramos fácil, comiendo hasta pipas a escondidas mientras daba clase a otro curso y le ‘pegamos’ las paperas y le mandásemos a hospital. Todoterreno que lo mismo daba matemáticas, que gimnasia con zapatos, se afanaba cada año en montar una obra de teatro que nos ayudaba a memorizar, hizo que varias generaciones nos sepamos de memoria la inolvidable canción ‘Madrugaba el conde Olinos’, que en naturales explicaba el carbón y el petróleo y el aparato reproductor masculino -el femenino, menos-… Los viernes era día de dictado, con premio al que tenía menos faltas y la mejor letra. Gota a gota, tres años escuchando la lección que hacía que cuando llegase el momento, pues ya te sonaban perfectamente cómo se conjugaban los verbos.Tiempos en los que la clase se calentaba con una estufa de leña que hasta nosotros atizábamos. Hoy, todo eso son recuerdos. Memoria de un tiempo que pasó y no se puede olvidar. De una evocación que duele un poco más al saber que las aulas están abocadas a cerrar para siempre. Que nadie se sentará allá donde con Bea, Noelia, María y Mónica hice una amistad que perdura. Allí donde también había días que jugábamos chicos y chicas, de varias edades, porque cuando no hay gente, todo está más unido y lo de la separación por sexos nos sonaba a más ciencia ficción que la película ‘ET’. Esos días de cumpleaños en los que repartir caramelos en las mesas. Todavía me sé el día de nacimiento de Javier, Carlos, Juan Carlos, Moisés y Diego. Por ese orden. Mis kintos. Y los de dos cursos por encima y por debajo. También compañeros de esa escuela antes llamada San Juan Bautista, hoy aulas de Aldea Real del CRA Las Cañadas. Adiós. Ojalá sea un hasta luego.
Una lagrimita se me escapa. No lo puedo evitar. Dicen que cuando un colegio se cierra, el pueblo se muere un poco. Y esta semana mi pueblo, Aldea Real (Segovia), pierde un poco la vida. Duele pensarlo, decirlo, escribirlo, imaginarlo, pero mi colegio, la escuela, … porque así la llamábamos, en la que con tanta ilusión empecé hace ya muchos años dice adiós. La caída de población, el descenso de la natalidad, los cambios en los hábitos de vida… han hecho perder la barrera ya baja de los cuatro alumnos con los que la Junta de Castilla y León mantiene las puertas abiertas.
El próximo año ya no habrá clases, no habrá gritos en el recreo, ya no se levantarán las persianas y nadie volverá a cruzar el umbral de esa puerta por la que tantas veces entramos y salimos. Allí comencé a estudiar y allí estuve hasta 5º de EGB, antes de dar el salto a Aguilafuente, también otra escuela rural que es vida para los pueblos. Ésa en la que conviven en las mismas aulas alumnos de diferentes cursos ante la incredulidad de muchos y, a veces, un menosprecio de quienes lo desconocen que duele.
Ahí, la labor fundamental de todos esos profesores -entonces eran maestros- entregados que han pasado por allí a lo largo de tantos años. Tiempo atrás, incluso vivían en las casas de los maestros.
Con una cartera azul -lo de llamarla mochila llegó después- que todavía recuerdo crucé por primera vez esa puerta que se cierra definitivamente. No tengo memoria de más detalles concretos de esos días, pero sí de todo lo que llegó después. De que allí se forjaron amistades que todavía perviven. Es un pueblo, sí. Todos nos conocemos, también. Pero haber compartido aulas, pupitre, excursiones, juegos… une de por vida.
Doña Ana -sí, entonces se llamaban don y doña- fue mi primera maestra en el debut en parvulitos. Después, en un año raro desde el punto de vista escolar, en el que tuvimos que dar clase en el ayuntamiento por obras en la escuela ya para hacerla más pequeña, y muy duro desde el punto de vista personal, en el que llegó Agustina. Será que ya el nombre imponía demasiado como para poner el ‘doña’ a aquella maestra con la que ya sabíamos leer y sumar y restar llevando con apenas cinco años y que hasta me obligó a hacer las tareas con el brazo derecho roto y escayolado. ¡Lo que se lo agradezco todavía por haber aprendido a manejar algo la izquierda y hasta escribir un poco! Claro que nadie lo hará como Andresín, que esos días no era el último en acabar y elegir plastilina para jugar, casi la única diversión que había en aquellas aulas de los años 80 del pasado siglo. No tenía que quedarse con la marrón que odiábamos.
Después, ya en 1º y 2º de EGB, doña Ana, muy recta y gran maestra. Inolvidables 3º, 4º y 5º en la clase de los mayores. Todos juntos, sí. Tres cursos a cargo de don Julio. ¡Qué paciencia! Cómo nos manejaba por más que no se lo pusiéramos fácil, comiendo hasta pipas a escondidas mientras daba clase a otro curso y le ‘pegamos’ las paperas y le mandásemos a hospital. Todoterreno que lo mismo daba matemáticas, que gimnasia con zapatos, se afanaba cada año en montar una obra de teatro que nos ayudaba a memorizar, hizo que varias generaciones nos sepamos de memoria la inolvidable canción ‘Madrugaba el conde Olinos’, que en naturales explicaba el carbón y el petróleo y el aparato reproductor masculino -el femenino, menos-… Los viernes era día de dictado, con premio al que tenía menos faltas y la mejor letra. Gota a gota, tres años escuchando la lección que hacía que cuando llegase el momento, pues ya te sonaban perfectamente cómo se conjugaban los verbos.
Tiempos en los que la clase se calentaba con una estufa de leña que hasta nosotros atizábamos. Hoy, todo eso son recuerdos. Memoria de un tiempo que pasó y no se puede olvidar. De una evocación que duele un poco más al saber que las aulas están abocadas a cerrar para siempre. Que nadie se sentará allá donde con Bea, Noelia, María y Mónica hice una amistad que perdura. Allí donde también había días que jugábamos chicos y chicas, de varias edades, porque cuando no hay gente, todo está más unido y lo de la separación por sexos nos sonaba a más ciencia ficción que la película ‘ET’. Esos días de cumpleaños en los que repartir caramelos en las mesas. Todavía me sé el día de nacimiento de Javier, Carlos, Juan Carlos, Moisés y Diego. Por ese orden. Mis kintos. Y los de dos cursos por encima y por debajo. También compañeros de esa escuela antes llamada San Juan Bautista, hoy aulas de Aldea Real del CRA Las Cañadas.
Adiós. Ojalá sea un hasta luego.
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