La ex gimnasta olímpica se derrumbó ante Gonzo al recordar la operación de cadera que sufrió con sólo 43 años y denuncia el abandono de la Federación. Su testimonio, junto al de otros grandes deportistas españoles, conviertió el programa en un retrato estremecedor de lo que ocurre cuando se apagan los aplausos Leer La ex gimnasta olímpica se derrumbó ante Gonzo al recordar la operación de cadera que sufrió con sólo 43 años y denuncia el abandono de la Federación. Su testimonio, junto al de otros grandes deportistas españoles, conviertió el programa en un retrato estremecedor de lo que ocurre cuando se apagan los aplausos Leer
Jordi Évole lleva desde ayer explicando lo que, en realidad, no debería necesitar demasiadas explicaciones. La entrevista de Pedro Sánchez en Salvados no se emitió este domingo porque nunca llegó a grabarse. Estaba prevista para el jueves 29 de octubre, pero la tragedia ferroviaria de Urda obligó a suspenderla. No hubo llamadas misteriosas, ni presiones, ni una entrevista escondida en un cajón. No existía. Punto. El periodista lo ha aclarado en X, incluso con cierto hartazgo ante quienes prefieren una conspiración a una explicación, y ha anunciado que intentarán grabarla y emitirla antes del 29-N.
En su lugar, Salvados emitió un reportaje con Almudena Cid sobre el desamparo de los deportistas de élite cuando terminan sus carreras. Y qué reportaje. Qué bofetada de realidad. Qué manera de recordarnos que detrás de cada medalla, de cada bandera, de cada himno y de cada deportista al que un país encumbra durante unos minutos hay una persona a la que, demasiadas veces, ese mismo país olvida en cuanto deja de ganar.
Anoche no hubo presidente del Gobierno. Hubo algo que no suele encontrar demasiado espacio en televisión: una campeona enseñando sus heridas. Las que se ven y, sobre todo, las que no.
Porque Almudena Cid no lloró por una derrota, ni por una medalla que se le escapó, ni por la nostalgia de aquellos años en los que era una de las mejores gimnastas del mundo. Lloró por algo mucho más doloroso: por descubrir, 20 años después, que el cuerpo al que había exigido absolutamente todo seguía pagando la factura. Y que, cuando llegó el momento de pagarla de verdad, apenas había nadie al otro lado.
Es difícil olvidar a Almudena Cid besando el tapiz en los Juegos Olímpicos de Pekín 2008. Aquel beso fue su despedida. Una imagen preciosa, de las que se quedan grabadas en la memoria colectiva. La gimnasta que había conseguido algo extraordinario, disputar cuatro finales olímpicas, se despedía del deporte al que había entregado su vida. España aplaudió. España se emocionó. España pasó a otra cosa.
Aquel beso, contó anoche a Gonzo, le costó 18.000 euros. Era el dinero de la beca que habría recibido la temporada siguiente por sus resultados. Al retirarse, desapareció. Así de sencillo. Así de brutal. El beso más caro de su vida, lo llamó ella. Pero el dinero, con ser importante, no era lo peor que estaba por llegar.
Almudena Cid tenía 43 años cuando le dijeron que necesitaba una prótesis de cadera. 43. Una mujer que había llevado su cuerpo hasta límites inimaginables, que había hecho de la flexibilidad una forma de arte, que había representado a España en cuatro Juegos Olímpicos, descubría que una lesión sufrida dos décadas atrás había destrozado su articulación.
El labrum roto, el cartílago roto, un desgarro y la articulación hecha añicos. La gimnasia rítmica, esa disciplina que desde el sofá parece tan hermosa, tan delicada, tan perfecta, había dejado una factura que tardó 20 años en llegar. Y entonces Almudena Cid se rompió ante Gonzo.
No fue un llanto de esos que la televisión busca con música de violines y primeros planos interminables. Fue algo mucho más difícil de ver. La ex gimnasta recordó el miedo que sintió antes de entrar en el quirófano, la incertidumbre de no saber si volvería a caminar con normalidad, si podría hacer las cosas más sencillas, si aquel cuerpo que siempre había obedecido volvería a responderle.
Contó que la noche anterior a la operación quiso ver Interstellar para imaginar cómo encajaría la prótesis en su cadera. Hasta en ese momento buscó una manera de entender lo que le estaba ocurriendo. Y cuando recordó su recuperación, cuando explicó que había vuelto a hacer cosas que daba por perdidas, las lágrimas aparecieron.
«Yo daba por hecho que había muchas cosas que no iba a volver a hacer», confesó. Y fue imposible no emocionarse con ella.
Pero lo verdaderamente estremecedor llegó cuando Gonzo le preguntó si la Federación de Gimnasia se había interesado por su estado después de conocer que necesitaba una prótesis como consecuencia de una antigua lesión deportiva. La respuesta fue un «no» que debería avergonzar a más de uno.
Ni una llamada. Ni hacerse cargo de la operación. Ni responsabilizarse de las secuelas. Nada, según denunció la exgimnasta. La misma deportista a la que se exigió llevar su cuerpo al límite se encontró sola cuando ese cuerpo dejó de resistir.
«No me han cuidado», vino a resumir. Y lo terrible es que lo contaba sin estridencias, casi como quien ha terminado aceptando que las cosas funcionan así. «¿No me han llamado? No pasa nada. ¿No se han responsabilizado? No pasa nada», dijo. Siempre hacia delante. Siempre aguantando. Siempre sin quejarse.
Qué perverso resulta descubrir que aquello que convirtió a Almudena Cid en una deportista extraordinaria, su capacidad de sacrificio, también le enseñó a soportar lo que jamás debería haber tenido que soportar.
A los 12 años, con un metatarsiano roto, le infiltraron el pie para que pudiera competir. Lo tenía dormido, sin sensibilidad, pero salió al tapiz. Y quedó subcampeona de España. En los Juegos de Sídney 2000 compitió con el menisco roto y medicada con Valium. Cuando Gonzo escuchó aquellas historias, no pudo evitar señalar lo enfermiza que parecía la relación de los deportistas de élite con el dolor.
Ella no lo negó. Había aprendido que el sufrimiento era parte del camino hacia el éxito. Que detenerse era rendirse. Que después de cuatro años entrenando para 90 segundos de competición no se podía tirar la toalla por una lesión.
Y ahí estaba una de las claves de aquel extraordinario Salvados: nos han enseñado a admirar la resistencia de los deportistas, pero muy pocas veces nos hemos preguntado cuánto les cuesta resistir.
Hubo otro momento especialmente conmovedor. Almudena Cid tenía 14 años cuando dejó su casa para incorporarse al equipo nacional. 14 años. A esa edad en la que cualquier niño debería estar preocupado por los deberes, por sus amigos o por lo que va a hacer el fin de semana, ella ya había aprendido que su vida iba a consistir en entrenar, competir, obedecer y callar.
Recordó cómo lloraba junto a Nuria Cabanillas cuando sus padres se marchaban después de visitarlas. Cómo echaba de menos el beso de buenas noches. Cómo llamaba desde una cabina telefónica y procuraba no contar todo lo que estaba sufriendo porque temía que fueran a buscarla.
Aquellas dos niñas se consolaban mutuamente en una litera. Y mientras el país soñaba con futuras medallas, ellas aprendían demasiado pronto a tragarse las lágrimas.
Lo más doloroso de aquel recuerdo no era sólo la tristeza de la separación. Era comprobar cómo una niña acaba convencida de que tiene que resolverlo todo sola. Cómo se acostumbra a no pedir ayuda. Cómo confunde hacerse fuerte con no tener derecho a derrumbarse.
Nuria Cabanillas, campeona olímpica en Atlanta 1996, puso después palabras a otra herida. Contó cómo, tras años entregada al equipo nacional, fue apartada a los 19 años. Cómo las personas que habían formado parte de su vida dejaron de interesarse por ella. Cómo llegó a sentirse utilizada como una máquina que ya no servía.
Treinta años después, las historias de aquellas dos niñas seguían encontrándose en el mismo lugar: el abandono. Y eso es lo que Salvados hizo especialmente bien. No se quedó en la emoción fácil de ver llorar a una campeona. Gonzo fue tirando del hilo hasta descubrir que lo de Almudena Cid no era una excepción, sino el síntoma de un problema mucho mayor.
Porque España presume de sus deportistas cuando ganan, les organiza homenajes, les pone una bandera sobre los hombros y les pide que vuelvan a hacerlo. Pero cuando dejan de competir, cuando necesitan reconstruir su vida, cuando descubren que los años entregados al deporte no aparecen en sus cotizaciones, los aplausos ya no sirven de nada.
Fermín Cacho, campeón olímpico en Barcelona 92, explicó que durante su carrera apenas cotizó a la Seguridad Social. Pedro García Aguado, oro olímpico en Atlanta, teme tener que trabajar hasta los 80 años para cobrar una pensión completa. Otros antiguos olímpicos describieron situaciones parecidas. Toda una vida representando a un país que, a efectos laborales, apenas reconoce una parte de ese esfuerzo.
Es difícil encontrar una metáfora más cruel: sus lesiones sí cuentan los años que dedicaron al deporte; su vida laboral, muchas veces, no.
Y entonces apareció Lola Fernández Ochoa. Y Salvados alcanzó otra dimensión.
La hermana de Blanca Fernández Ochoa, la primera mujer española que consiguió una medalla olímpica en unos Juegos de Invierno, habló del suicidio de Blanca y del nacimiento de la fundación que lleva su nombre. Una organización que intenta ofrecer a los deportistas el acompañamiento que tantos echaron en falta cuando terminó su carrera.
Lola recordó las llamadas que recibió de otros deportistas después de la muerte de su hermana. Personas que le confesaron haber atravesado situaciones desesperadas, algunas incluso con intentos de suicidio. Historias que habían permanecido ocultas detrás de una imagen pública de éxito y fortaleza. Pero hubo una anécdota que resumió toda la crudeza del programa. Blanca Fernández Ochoa guardaba sus medallas en una caja de cartón. En ella había escrito: «Medallas de los cojones».
Cuatro palabras. Cuatro palabras que pesaban más que cualquier metal precioso.
Porque ¿de qué sirve una medalla cuando ya no sabes quién eres sin el deporte? ¿De qué sirve haber hecho historia si después nadie te ayuda a encontrar tu sitio? ¿De qué sirve que un país te considere un héroe durante unos días si, cuando necesitas apoyo, descubres que estás solo?
La historia de Blanca Fernández Ochoa no puede reducirse a una única causa ni utilizarse para explicar de manera simplista una tragedia tan compleja como un suicidio. Pero el testimonio de su hermana permitió poner sobre la mesa algo que la televisión deportiva suele dejar fuera del encuadre: la vulnerabilidad de quienes han sido educados para no mostrar debilidad. Y qué importante fue escucharlo.
Porque el deporte de élite nos ha acostumbrado a un relato casi infantil. El esfuerzo siempre tiene recompensa. El sacrificio siempre merece la pena. El que persevera triunfa. El que se cae se levanta. El que sufre se hace más fuerte.
Hasta que un día aparece Almudena Cid contando que a los 43 años tuvieron que ponerle una prótesis de cadera. Hasta que Nuria Cabanillas recuerda cómo la apartaron cuando todavía era una adolescente. Hasta que Fermín Cacho habla de sus años sin cotizar. Hasta que Lola Fernández Ochoa enseña el reverso de unas medallas que no pudieron proteger a su hermana. Y entonces toda esa épica empieza a resquebrajarse.
Anoche Gonzo hizo algo que no siempre resulta sencillo en televisión: escuchar sin convertir el dolor ajeno en espectáculo. Dejó que los testimonios hablaran, que las contradicciones aparecieran, que las lágrimas de Almudena Cid no fueran el final de la historia, sino el principio de una denuncia.
La televisión está demasiado acostumbrada a celebrar las victorias. A convertir a los deportistas en héroes, a emocionarse con el himno, a repetir hasta la saciedad las imágenes de un triunfo. Pero también debería servir para contar qué sucede después. Cuando las cámaras se apagan, cuando ya no quedan competiciones, cuando la gloria deja paso a las facturas, a las lesiones, al miedo o a la soledad.
Almudena Cid no necesita que nadie le recuerde lo extraordinaria que fue como gimnasta. Lo sabe España entera. Lo que necesita, lo que necesitan tantos deportistas, es que aquella entrega no se convierta en una condena cuando termina su carrera.
Anoche, mientras Jordi Évole tenía que seguir explicando por qué no se había grabado una entrevista política, Salvados emitía una historia que debería obligarnos a hacernos preguntas mucho más incómodas.
Quizá la más importante sea también la más sencilla: ¿quién cuida a quienes lo dieron todo por nosotros cuando ya no tienen nada que ganar?
A Almudena Cid la vimos besar un tapiz hace 18 años. Anoche la vimos llorar recordando todo lo que aquel tapiz le había costado. Y pocas veces una lágrima ha contado tanto sobre lo que escondía una medalla.
Televisión // elmundo
